Eu encontrei alguém que matou minha literatura. Que me fez vontade de viver um história cuja qual eu nem conseguiria escrever, por isso sumi. Com tantos atributos que me prende em cada curva, em cada volta e cada olhar de canto. Encontrei alguém que tornou poeira as palavras, alguém que não vale nem a pena descrever, pois em vão minhas palavras saem e voltam sedentas para mim. Ele matou minha poesia, anulou meus encontros periódicos com as palavras, outrora pesadas, com ar de adeus, com ar de nostalgia. Nenhum desamor, nenhum ex-amor. E agora meus textos vêm cheio de neologismos, e seu nome é o mais bonitos deles.
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