Domingo.
Da pra contar quantas vezes eu sai do quarto hoje, e é incontável minha satisfação por isso. Comi qualquer coisa, abri um vão na persiana pra deixar o dia me ver, e o intenso cinza me olhou fadado de sua obrigação de esconder o sol, me dizendo "Você não é a única que decidiu não sair do quarto hoje". Feliz do sol, que quando não decide sair, ninguém o fica perguntando o porquê, porque na realidade, ninguém quer saber mesmo como você está, querem no máximo saber se o cadáver já fede, e se já podem tirar do guarda-roupa suas roupas pretas, e exteriorizar suas lágrimas de condolências. Feliz do sol, que não lida com pessoas, que não tem decisões mui complexas a tomar, é sair ou ficar, e ser sol e se deixar queimar. É uma pena o sol não estar presente, para me ver imita-lo. É uma pena não poder ser sol, sem o genuíno a me lembrar que eu posso parar a qualquer momento, e que quando cansar eu posso ser eu de novo, o poeta. Mas ainda sou eu, o meu sol a queimar toda sorte de vida sem nem perceber, é minha personalidade. Quem foi feito para amar o sol ? Estrelas são os postes do céu, cuja luz sob quais se ligam todas as nauseantes juras de amor. Realmente, ninguém fora feito para amar o sol,
No domingo.
Nenhum comentário:
Postar um comentário