Sinto-me aqui, como se fosse uma extensão da minha casa, do meu corpo. Talvez um quarto ou um coração a mais, minhas veias e artérias são compostas de palavras, que por ficarem amontoadas as vezes entopem-se, e por isso que eu escrevo, para não morrer. E finalmente cá estou, um meio copo de café, desejando profundamente que as coisas não mudem, ou simplesmente mudem completamente. Que todas as profecias ao seu respeito estejam erradas, ou que eu continue me enganando perfeitamente. Eu sei que você já tirou os sapatos, mas pode ir embora ? O sofá foi quebrado assim que a última visita saiu, eu o fiz, como que para provar a mim mesma que ninguém mais ficaria alí, foi uma defensiva confesso, mas nunca deixei que ninguém entrasse aqui para ver que não há sofá algum. Se você quiser ficar, tudo bem. Mas não sei se alguém ficaria de pé tanto tempo, só para tomar um café. Agora você já pode ir, e eu falo isso com um nó na garganta, boicotando a mim mesma. Você poderia ficar, eu sei disso, deveria, aliás. Mas se nem eu, em minha própria casa tenho um lugar pra sentar, é nítido que não tenho, absolutamente, nada a te oferecer. Cada visitante já levou seu apetrecho, nada te sobrou, pode ir agora.
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