Onde o pescoço se transforma em ombro.

Eu vejo as mãos dele a esmo, a camisa com a segunda cor que eu mais gosto, e um perfume mal educado, que entra na alma sem nove-horas, a parte do perfume deve ser minha culpa, me apeguei a cheiros, Caio F. Abreu já dizia "E seria cruel demais para mim lembrar agora que cheiro era esse, aquele, bem na curva onde o pescoço se transforma em ombro, um lugar onde o cheiro de nenhuma pessoa é igual ao cheiro de outra pessoa" este trecho é tão verdadeiro que chega a possuir seu próprio cheiro, escrever sobre cheiros não é saudável, sobre mãos a esmo também não. É como se fosse, uma combinação explosiva para mim, é puxar o fio vermelho da bomba, quando na verdade nem se sabe se era este mesmo o "salvador" e esperar explodir. Dá vontade de sair descalço por aí. É essa a sensação que isso me causa, sua simplicidade me faz querer ser simples também, seu cheiro e dedos longos me faz querer cantarolar sem tirar os pés dos chão, me lembra cheiro de chuva e é um perigo. Acho que não quero mais continuar a escrever assim.