O que eles foram e me fizeram.

Segunda-feira. Ainda sinto o peso de dois dias passados atras de mim, em minhas costas. Como se grudasse junto aos rins, talvez. Não consigo explicar, mas anteriormente, digo até que em tempo remoto, alguém já o fez por mim. Machado, possuía consigo toda razão. "Não me acode imagem capaz de dizer, sem quebra da dignidade do estilo, o que eles foram e me fizeram." Sem quebra da dignidade do estilo. Um dia qualquer, um carro não tão qualquer, cerca de cinco pessoas, ou duas. Tudo que se passara fora insano. Frenético. Poros. Pele. Cheiro. Sede. Água. Sem quebra da dignidade do estilo. Mas eu não consigo, parece que tudo me foge e agora a memória que já retornou tantas vezes aquele mesmo caminho, faz-se recusa a voltar a ele. Mas eu a forço, e vem-me então olhos (risos) Eu pedia para você parar, não entrar em campo minado, ou que pelo menos lesse a plaquinha que exclamava perigo. E como eu pedi, mas não, devia te conhecer ao menos pouco , para saber que faria exatamente o contrário. Entraria triunfante, dançaria sobre os destroços que um dia foi. Foi. Pegou alguns pedaços de entulhos no chão e me mostrara como se me convidasse a restaura-los. E sua arma foram os olhos, bem mirada mim,  meu Deus, como eu pedia, a cada minuto, para que parasse, em voz alta. Inútil. Não era querer muito, era querer paz. E tudo voltara. Céus, a lixeira que eu estava sentada em cima até agora, falhou. E tudo lá exposto. Ele cantava , talvez um hino de vitória, mas cantava, com sorriso nos lábios selando sua eficiência. Corri, ele abrira uma porta a qual venho fugindo a meses por motivos muito claros, contudo o ranger do abrir de porta me paralisou por dentro, porém ainda corria, como quem corre por já saber o que encontrar doutro lado : uma casa sem móveis, um homem sentado nu, equilibrando-se num banquinho, em posição fetal. Sem mais. Espero muita sensibilidade para que entendam, a casa por fora era a melhor dos arredores, mas era só. Sem quebra da dignidade do estilo. Só Deus sabe o quanto de água me foi necessário depois. 

Andreza Confusa Ramos