Nós, os nós.

Hoje, já iniciei um montante de textos, franzia o cenho, apagava.

Eu queria mesmo era te ligar, te falar "vem cá", senta aí , preciso escrever. E como um artista que faz um retrato, escrever olhando para você, sobre você.

 Da maneira com que você cruza as pernas enquanto toma café,
O jeito com que coça a barba enquanto lê,
E como camisas de banda ficam ótimas em você
O jeito com que estufa o peito quando estamos andando na rua, e como ridiculamente pega a minha mão, quando um amigo se aproxima.
Acho que por tudo isso pensei em te ligar, pelo jeito com que você aparece em casa com o cabelo bagunçado e skate na mão,
pela bagunça que você faz em minha cozinha para fazer pipoca,
e afinal pela sua pipoca.

E você ao ler este texto,
certamente se auto identificará, e irá pensar,
 "como os cafés dela são ruins,  e as vezes eu até gosto quando ela lê em meu colo, mas odeio quando ela inventa de me por em seus textos, e talvez se ela não usasse um cabelo tão chamativo não precisasse ficar pegando em sua mão toda hora, e com esse pretexto, confesso que gosto, das mãos e dos cabelos, e das mãos nos meus cabelos. Quando ela reclama da minha pipoca, mas não vai fazer, quando ela inventa de andar de skate de manhã, cai e depois vem fazer drama".

E entre essas linhas, estas palavras esmagadas estamos nós, os nós.