Eco,

Essa coisa de escrever ainda me levará a ruína. Vejo isso a cada dia da minha vida, e mais uma vez vejo me a concordar com Clarice,

 "Tenho medo de escrever. É tão perigoso. Quem tentou, sabe. Perigo de mexer no que está oculto - e o mundo não está à tona, está oculto em suas raízes submersas em profundidades do mar. Para escrever tenho que me colocar no vazio. Neste vazio é que existo intuitivamente. Mas é um vazio extremamente perigoso: dele arranco sangue. Sou um escritor que tem medo da cilada das palavras: as palavras que digo escondem outras - quais? Talvez as diga. Escrever é uma pedra lançada no fundo do poço. " 

É EXATAMENTE isso, este é sentimento. Posso dizer que é um vazio muito cheio, muito denso, um vazio pesado. E escrever é isso é paradoxo, é antítese, é síntese, é hiperbólico, e eu sou hipérbole.  tudo em mim é elevado a décima, tudo cai para os extremos, e as letras que saem , são as que não couberam nas linhas finas extremas de ser vários seres, as que transbordaram, pois este tal de extremo é tão fino e mal educado, que só permite um ser, um sentimento, senão pesa. Por isso tive que jogar as palavas, e aqui estão, por pesarem mais do que eu. Mas há de se esquecer tal peso, há de  sair, de conversar, tomas cafés e comer comidas ruins, há. E depois há de se voltar, pois tudo volta, o ponto de partida é um ponto crucial, pois em algum momento da vida, nos retornaremos a ele, e meu ponto de partida é daqui, e sempre volto.  Descarrego tudo o que me jogaram, todos os cafés ruins, todas as conversas. E se por acaso, você faz parte de algum modo da minha vida , ah estas letras são você também.E por favor, nunca me perguntem o que eu escrevo, ou de que, eu escrevo de mim, sobre mim , e o fato de ser eu, também é você. Não sou "a pessoa" sou fragmentos, fragmentos de pessoas, fragmentos de músicas e arte, de livros, de dramas, de fatos, de vidas, e sou composta assim, tudo em um.